Llego, siempre llego.
Vuelvo, siempre
Veo tus ríos de lava
Lava que chorrea por las laderas
Lava que se prende y se apaga
Ciudad, pueblo
Ciudad cementerio
Ciudad viva
Ciudad
Cada ves que te veo muero
Y me gusta estar muerto
Como a los muertos
que se la pasan viviendo
Muertos que sienten
Respiran
Salen de las piedras
Brotan
6 comentarios:
YYYYYYaaaaaaaaaaa........ bien poeta puuueessss
Cada día me sorprendes más, en sentido positivo, obviamente. Me encanta saber que hay un lugar donde puedo leer tus texto, textos que mueven el piso... como el "frilito creativo" que mandaste el otro día.
Me gusta tu idea de La Paz. Se te ha convertido la vida en este tránsito entre el trópico incandescente (para mí) y esta ciudad llena de recovecos, callecitas y olor a viento. Me gustan tus palabras. No me sorprende... Detrás de tus otras voces, está la de un poeta. No en vano el teatro; no en vano la vida. Salud!
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Su cercanía al cielo es absolutamente proporcional a su profundidad en el infierno
El hermano Pablo
el poeta escribe, el musico toca y hace musica, el cura da su sermon, el publicista lucra y juega con las palabras, pero no hace poesia, hace yingles, pero no hace musica, inventa slogans, pero no hace verdades...
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